Хожу, капризный и непризнанный,
вершу труды, считаю дни,
а там, за облачными ризами,
плывут нездешние огни.
Там тоже кто-то тяжко трудится
и утирает пот с чела.
Ночные мусорные улицы
метёт его ветров метла.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.