Двадцать один, а я уже не молод
И впереди еще, как минимум, лет тридцать жить.
Но чувствуется изнутри какой-то холод
И хочется с утра опять курить.
Стул, тумбочка, разбитый кем-то стол.
Хочу бежать. Не знаю лишь куда.
А ночи тьма уж водрузилась на престол
И спрятала меня в своем покрове, как всегда.
Она похожа на старуху.
Вся в темных красках и тонах.
А я, как маленькая муха,
Которых много в наших городах.
И также обречен на смерть я до рожденья,
Взлетая вновь и вновь, сжигать свои крыла.
Пытаясь совершить очередное восхожденье,
Я гибну в свете дворового фонаря.
И мой удел лишь улицы пустые,
Брожу один, пытаясь разобраться сам в себе,
Стреляю сигареты самые простые
И жду утра, чтобы забыться в сладком сне.
И стается только ждать счастливого исхода,
Проделывая путь осеннего листа,
Летя к земле в дождливую погоду,
Чтобы потом сгореть в огне костра...
22.09.1990
Двадцать один... 09. 90
© Copyright: Василий Уватьев, 2006
Свидетельство о публикации №106090600613
Свидетельство о публикации №106090600613
Рецензии