Холсты

я смотрю на желанный покой,
и, кажется, нет времени краскам,-все живые они,
не одним разом проходят сквозь или мимо - зима-весна, лето-осень,
вода-земля,лед-огонь...
и во вне ведении все чаще по желанию оставляют,
самодовольно вызывая подпольных поэтов,
затем, что ты можешь рождаться чужой..
всю свою невмоготу порождая, говорю и я всегда об этом,
- почему же становится недоступным портрет, после,
или просто портретом,
когда чувства застыли на нем?


Рецензии