За сорок минут в несусветную рань...

Минут эдак сорок - не быть, не во сне,
А лежа в постели, в расширенной комнате
Себя до самой, до размеров в окне,
И, пятки щекочущей утренней шумностью,
Нелепо зарыть в одеяльный холм
Покинутый храм своего присутствия,
Уткнувшись в стену - утробный прием,
Разученный в маме, терпевшей без устали...
Как срытый родник наполняет кувшин
Мгновенно, не вечностью,
больше, момента бренностью -
Скорлупы телес, предворяя один-
наковость утра,
диктуем бессменностью
Ка'пель,
текущих в меня минут -
и трещина жизни ползет всё далее,
нормируя общество - в тех, кто нас ждут
и в тех, кто заведомо будет в прогаре, и
таким же образом, часа сосуд
сообщающийся, в колбах делит надвое
Дела, за которые Страшный Суд
вердиктом верным врагов возрадует...
Но что с того, я лежу, мой куб
Дай бог, не скоро сведет трапецией
Над тихо стынущей складкой губ
И лбом, терзающим в себе терции
Текущего далее в день утра,
Халатных глотков, обжигающих внутренность,
Под запахи кофе восшедшему Ра,
Где чайная ложка и вилка спутаны, -
О, черт, - да не важно, чем было мешать
Холодные сливки кофейной плоскости,
Роняю вилку, под столик - шасть! -
По данной примете - сорвёться кто в гости ли?..
Овраг подъязычный саднит к беде
Попыток не требуемого всем объяснения,
Что жизнь не кончается только на мне,
тем более,
не
Просрочена только началом тления,
И я готов шлифовать эту мысль зерном,
с зубной эмалью изъяны сплевывая,
Чудесный сосуд с галилейским вином
Для глупой толпы размельчен осколками.
В погоне за внешним, за формой -
тлен
В заблудших глазах заискрится золотом...
А что есть вино?..
Да, и что будет с тем,
В чьем сердце зерно от глуши не полото?..
Так, слава же богу, что жжет гортань -
Себя на себя ополчаю внутренне:
За сорок минут в несусветную рань
Хоть что-то решить из того, что напутано...