Только розовым пальцам Бога...

 * * *

Только розовым пальцам Бога листать календарь,
в котором август похож на серп…

Нам с тобою – смешным Господним кровинкам –
было даровано двадцать восемь летних дней и ночей,
и, неполный, ущербный, месяц август зашёл за тучи…
Как ни смотри в небо, его уже нет!

И всё же счастье быть вместе длилось полный месяц,
ведь это мог быть не август, а февраль в невисокосный год…

И поэтому не странно, что за ним пришёл
хотя и не март, но не простой, а святой Сен-тябрь…
Он великомученик, и листья под ногами в сквере кровят.

Не удивляйся, мой лучик, если за ок-тябрём,
солидарным с нами (ок! вам быть вместе!),

придёт противоречащий но-ябрь и скажет весомое “но…”,

а дека твоей гитары так усилит мой крик “Я люблю тебя!”,
что дека-брь быстро перейдёт

в этот пронзающий “Я…”-нварь,

а февраль уже был, ничто не повторяется дважды…

Всё подвластно

только розовым пальцам Бога…
только розовым пальцам Бога…
только розовым пальцам Бога…

Им,
всевидцам,
перебирать двенадцатиструнный год-календарь
и пробовать на ощупь струну,
с поверхности которой сойдёт миг нашей новой встречи…

Богу
больно,
ведь одна из струн
поёт, как серп,
неутомимо сжинающий
дни,
в которые мы могли быть вместе…

Богу больно?

Его пальцы лежат под ногами в сквере, где нет тебя.
Я сижу на скамейке, поджав под себя ноги.
И ты ступай осторожно!

Жилы листьев кровят.

Где-то в горнем рождается миг. Бережны губы Бога.

Я просто чудачка, которая впервые познала счастье.
И боюсь сделать больно –
Богу, тебе, листьям – внутри облетающего календаря…