Мир кажется седым,
Мир колется дождем.
Мы у огня сидим,
Мы все кого-то ждем.
И тьма стучится в дом,
Колышется в окне,
А те, кого мы ждем,
Убиты на войне.
Они легли навек
В туманном октябре.
Не размыкая век,
Забылись, как во сне.
И страхи их давно
Убиты на войне.
Вот так и нас теперь
Не пробирает дрожь:
Простой учет потерь,
А страха - ни на грош.
Мы в жизни оттого
Как будто бы вовне,
Что все до одного
Убиты на войне.
Страх
© Copyright: Александр Алон, 2006
Свидетельство о публикации №106090400860
Свидетельство о публикации №106090400860
Рецензии
Это пространство на рыжей истёртой карте,
словно горстка песка из скупой горсти.
Это пустыня, что оживает в марте,
это судьба, раз за разом бросает кости.
Кубик её подточен,
способен - гранью.
Слово её неточно -
убьёт, ранит.
Новобранцы, птенцы, щеглы, говорливые, певчие.
Инженеры, студенты, врачи... Молчи.
Рукоять носилок кладёт на чужие плечи.
Смертных списков шрифты привычно опять мельчит.
Клевцов Василий 18.03.2015 21:28 • Заявить о нарушении
словно горстка песка из скупой горсти.
Это пустыня, что оживает в марте,
это судьба, раз за разом бросает кости.
Кубик её подточен,
способен - гранью.
Слово её неточно -
убьёт, ранит.
Новобранцы, птенцы, щеглы, говорливые, певчие.
Инженеры, студенты, врачи... Молчи.
Рукоять носилок кладёт на чужие плечи.
Смертных списков шрифты привычно опять мельчит.
Клевцов Василий 18.03.2015 21:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.