Нищенка... Разочарование Шуллера... 2 серия

Роли исполняли:

Сшонэ - http://www.stihi.ru/author.html?sshone1

Чуча Суперстарчу -
http://www.stihi.ru/author.html?superstarchu1

Шуллер - за кадром.



Я - Огонь

Сшонэ - http://www.stihi.ru/author.html?sshone1

Я не вспыльчивый, я – Огонь,
В этом мире нельзя иначе,
Его лучше беречь, а тронь -
Станет, может, смертельно жарче

И не мне создавать путей
Бренной жизни, что в зло и пепел
Превращается! И Кащей
Раздобрел на моей планете.

Я не Данко, не спит в душе
Мой огонь без угроз и сажи,
Он никак не вместим в клише,
Где торговля и суть продажи.

Я пылаю давно огнём,
Моё сердце светло и чисто,
В этом мире, где мы живём,
Без меня обречённо-мглисто.

Потому-то моя скала
Освещает вулканом дали,
Чтобы было поменьше зла,
Чтобы люди не умирали.

И не мне умирать за них,
Я не Данко и плачет сердце
Белой лавою слёз и крик,
Маяками единоверцам.

Белой пагодой свет ночи
Одаряет людей восходу,
Потому у моей свечи
Очень весело хороводу.

Хороводу из мотыльков,
Душ принявших тепла и света,
Потому жар моих стихов
Согревает мою планету.

И Грааль, мой святой огонь,
Вечной памятью моей цели,
Пусть он будет для тех, кто верит,
Но руками его не тронь!

300806



Я крыла краплёной мастью

Чуча Суперстарчу


Ну к чему эти замечанья?
Не видишь!?
Горит био-поле!
Прикоснулась к тебя случайно.
Мне самой от ожогов больно.

Засмотрелась неосторожно
И запуталась словно нить.
Меня одну невозможно
И нечестно в грехах винить.

Просто я оказалась близко
У границы Любви и Счастья,
А потом уходя по-английски,
Покрыла краплёной мастью,

Мечтая тонуть во взгляде,
Не сказав ни единого слова.
Себе кричала
"НЕ НАДО!"
Но душа рвалась к тебе снова.


.............................
Ну к чему эти замечанья?
Мы ведь встретились не случайно.

2006/08/30





________________________

"Я крыла краплёной мастью..." не является ответом на произведение Сшонэ "Я - Огонь!".
Оба произведения написаны в одно и тоже время и по чистой случайности пересеклись.





Разочарование знакомого прохожего


Сшонэ



Фиолетовой фальши игра, пресловутая прелесть,
Будто синий листок, спит в измятой моей простыне,
Без надежды на солнце, когда оно было? в апреле,
Словно хор мотыльков на разнеженной теплой спине.

Но игра вовлекала меня столь не детскою страстью,
Страсть молоденьких дев, страсть молоденьких слабых юнцов,
И она облекала их толпы грехом и напастью,
И под гулы катюш, они сами ругались свинцом.

Нет, не много осталось любви и надежды, и веры,
Гнусный, лживый поток проливается в мой водоём,
Я считаю друзей и погромы, огромны потери,
И пробоины крыш проливаются горьким дождём.

Уважал и любил свою родину прямо и всуе,
Тихо брёл вдоль дорог, дума думала всё обо мне,
Тихо брёл и решал, как я нынче себя нарисую?
Рисовал и мечтал о красивой и гордой стране.

Новый гул новостей, мне по-новому дарит отраду,
Мне уже одиночество, будто бальзам и сезам,
Я уже не люблю, а себя берегу до упаду,
И картина моя, так уже не отрада глазам.

Этот хаос и вонь, беспардонность надежды и веры,
Синей краской залиты морщины на низкой стене,
И вонючая хлорка, под флагом «чума и холера»,
Как побитая крыса ползёт по холодной спине.