Хезболла

Война - это древний, заморский танец,
который танцуют безногие дети.
Война - это невежливый иностранец,
Вращающий ключик в тюремной клети.

Война - это гул ранним-ранним утром,
в котором цветок роняет последний свой лепесток.
Война - это когда на душе так муторно,
что хочется выпить и забыть, что вокруг восток.

Война - это солнце в самом зените,
плюющееся сверху стальным дождём.
Война иногда говорит на иврите,
случается - плачет на нём.

Война - это такая премия,
обильно сдобренная нобелевским дустом.
Война - это нечто такое, временное,
среднее между безликостью и искусством.

Война - это мир, возведённый в степень,
прошитый дробью и посаженный под стекло.
Война - это мерно жужжащий слепень
над саднящей спиною того, кому повезло.

Война - это ноль, это почти бесконечность,
единица, ползущая справа на юг.
Война бывает похожа на вечность,
когда она обоюдоострый и замкнутый круг.

Война оставляет широкими перспективы,
над которыми плотно клубится мгла.
Война никогда не бывает красивой,
пусть даже звучит она как хезболла… 

Дым развалин и плач игрушек.
Тени утра в движении зла.
Одиночество зеркал и подушек.
Облетевшие слёзы, цветы и зола…