Я сам себя перебиваю...

Я сам себя перебиваю,
переходя на жизнь, на прозу,
на путь к гремящему трамваю,
что возит только в день вчерашний,
на горький дым воспоминаний,
где снятся голые деревья,
бросающие только тени
на призрак мартовского снега…

За тишиною в этом доме
я слышу ход часов, ушедших
и канувших навеки в лету,
паденье капель, что искрятся
в снегах далёкой Антарктиды…

А впрочем, это только бред,
мне самому подчас неясный.
Я сам себя перебиваю…
Теряю голос, обретаю
 сухие листья,
чтобы было мне что по осени терять.
Я облетаю, как деревья…
Я обретаю, как деревья…
Я сам себя перебиваю,
мне остаётся только ропот,
паденье капель,
шелест листьев
да лязг далёкого трамвая…
Как мало в этом мире звуков,
способных выразить меня.

Я сам себя перебиваю.
Я облетаю сквозь себя
уже ненужными словами,
словами, что немного значат,
словами, что нужны немногим,
словами, что шуршат, как листья
и испаряются, как капли, не оставляя ничего…