Восемь

Восемь. Восемь, как восемь ветров. Мы сидим вокруг костра, и каждый смотрит в огонь. А костер, как рыжий лохматый пес, кидается и лает на наши страхи, оберегая наши робкие, запуганные души. Наши лица суровы и обветренны, но за ними, в глубине зрачков, где танцует на задних лапах рыжий пес, скрывается сложный, изменчивый хоровод наших дум. Иногда, очень редко, одному хороводу удается соединиться с другим, и тогда мы понимаем друг друга, молча глядя в одну сторону.
Костер танцует, но что ему стоит сорваться и поранить рыжую лапу о лезвие дождя… И он тихо рычит, шипит, извивается – раненый зверь в осознании своего бессилья… Но воды больше и больше. Вода на всей земле. Тысячи ручейков, ручьев, потоков. Они сливаются в реку, и она бежит, серебристо журча, говорливо и несговорчиво… Она смывает с неба тучи, зажигает… зарево на западе… Рыжий пес не умер. Он там, на западе, над горизонтом, снова и снова танцует в наших зрачках.