Он знал, что нельзя за флажки-
Но делал все именно так.
А вы все спускали курки,
А вы все спускали собак...
Последний обрушился мост,
Гитара лежит в головах,
Вганьковский серый погост
Теперь утопает в цветах.
Букеты в алмазной росе,
Вы с ним так хотели на «ты»
Но вы лилипутами все
Казались ему с высоты.
Он не был ни званием, ни в рост
Таким, чтобы можно в пример.
Но был он и дерзок и прост-
На свой, необычный манер.
Он гнал, он горел, он летел,
Он жег за собой все мосты.
Он жизнь, словно песню, допел-
Зачем ему ваши цветы?
Не поняли вы ничего...
Но каждый букет плокупал.
Пришли вы оплакать его
А он ведь и не умирал!
Он жив, он гитару берет,
Он выше мирской суеты-
Он жизнь, словно песню, поет!
Зачем ему ваши цветы…
В. В. Высоцкому посвящается
© Copyright: Вадим Борисов, 2006
Свидетельство о публикации №106083101599
Свидетельство о публикации №106083101599
Рецензии
Доброго времени, Вадим! Всё верно написали.
Согласен с каждой Вашей строкой.
Когда болит душа-подранок,
Любовь Поэта исцелит
И в небо, вырвавшись из рамок,
Душа спасённая летит!
ВЕЛИКОЙ ВЫСОТЫ ПОЭТУ.
Да, грешен он! Перемывайте кости,
Покуда нечем двигать в пустоте.
Изъяны находите в красоте,
Ходите в никуда, как будто в гости.
Имейте ничего, как будто всё,
Любите никого, ища взаимность
И берегите мнимую невинность,
Уже однажды, потеряв её!
Да, грешен он! А кто из нас святой?!
Иных уж нет, а этих и в помине.
Так добывайте сахар из полыни,
А решето наполните водой…
Его стихи читают наизусть,
И любят им, и верят, и страдают…
А в высоте ворочается грусть
И ангелы весёлые рыдают!
_____________________________
Жизнь его, так похожа на миф.
Он ушел, не допев, не дожив…
Пусть не каждый его понимал,
А он копья о Землю ломал!
Жизнь его, так похожа на бой.
Он, подчас, воевал сам с собой,
Наши души больные спасал…
Кто сказал, он навеки пропал?!
Высота его имя хранит!
Его сердце звездою горит
И мы слышим его вновь, и вновь…
Он ушёл, но осталась любовь!
С наилучшими пожеланиями
И дружеским рукопожатием,
Серёжа
Сергей Клычков 31.08.2006 19:24 • Заявить о нарушении
Согласен с каждой Вашей строкой.
Когда болит душа-подранок,
Любовь Поэта исцелит
И в небо, вырвавшись из рамок,
Душа спасённая летит!
ВЕЛИКОЙ ВЫСОТЫ ПОЭТУ.
Да, грешен он! Перемывайте кости,
Покуда нечем двигать в пустоте.
Изъяны находите в красоте,
Ходите в никуда, как будто в гости.
Имейте ничего, как будто всё,
Любите никого, ища взаимность
И берегите мнимую невинность,
Уже однажды, потеряв её!
Да, грешен он! А кто из нас святой?!
Иных уж нет, а этих и в помине.
Так добывайте сахар из полыни,
А решето наполните водой…
Его стихи читают наизусть,
И любят им, и верят, и страдают…
А в высоте ворочается грусть
И ангелы весёлые рыдают!
_____________________________
Жизнь его, так похожа на миф.
Он ушел, не допев, не дожив…
Пусть не каждый его понимал,
А он копья о Землю ломал!
Жизнь его, так похожа на бой.
Он, подчас, воевал сам с собой,
Наши души больные спасал…
Кто сказал, он навеки пропал?!
Высота его имя хранит!
Его сердце звездою горит
И мы слышим его вновь, и вновь…
Он ушёл, но осталась любовь!
С наилучшими пожеланиями
И дружеским рукопожатием,
Серёжа
Сергей Клычков 31.08.2006 19:24 • Заявить о нарушении