Прости меня за всё на свете...

Прости меня за всё на свете,
За то, что было и что нет,
За сотню песен недопетых,
За неубитость на войне!
Другие головы сложили
На горных кручах и в снегу,
А я живу, порой фальшивя,
Порой взрываясь на бегу.

Мир, как всегда, неровно дышит –
То пневмония, то бронхит,
А люди миллиардом фишек
Играют в прошлые грехи
И в настоящие...
И вторят
Давно истлевшему во мгле,
То петушино хорохорясь,
То распластавшись по земле...

Прости меня!
За что, не знаю,
Но я стократ себя виню
За нехождение по краю,
За робость к нынешнему дню.
Грохочет он в петле истерик
Непониманием себя
С тяжёлым выплеском на берег
Погибших ни за что ребят.

А я живой, почти здоровый!
Почти...
Да будет пуля та,
Что сердце обагрила кровью,
Тобой навеки проклятА!
Она в песке затормозилась,
А я траву зажал в горсти...
Прости меня, моя Россия,
За неживущего прости!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Ввалиться В и вывалиться ИЗ
Отрезка всеобъемлющей эпохи
Молекулярно уплотнённой крохой,
Катившейся всё время только вниз?

А что такого?
Так оно и есть,
Подвержено износу всё живое,
Сравнима с однолетнею травою
Простая человеческая взвесь.

Масштаб не тот?
А в Космосе Земля
Пылинкой на краю у мирозданья???

Молчу, молчу, зачем мне эти знанья –
Земле что я, что исповедь шмеля...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Мать моя, родная мать,
Мне тебя не повстречать
Возле хлева, где телок
Зрит в замшелый потолок.
И в курятнике петух
Не дождётся веских плюх
За грабительский наскок
На солдатский котелок.
Из него былая рожь
На пол сыплется как дрожь
Раненого мужика
Близ чужого городка...

Мать моя, родная мать,
Войнам больше не бывать,
Можешь выпускать телка
На заливистость лужка.

Но не слышишь ты меня...
Квохчут куры у плетня,
Лопухи блестят росой
В ирреальности босой.
А солдатский котелок
Распаялся и потёк,
И тебя не сыщешь днём
В новом времени моём.
Ночью – да!
Там звукоряд
На иной щебечет лад,
В нём живёте вы с отцом,
Обратясь ко мне лицом...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Cумрачно.
Дождь.
Понедельник.
Светлое счастье людское
не проживает отдельно
от тишины и покоя.

Вот оно, дышит в подушку,
не напрягаясь особо
для вычисленья подружки
с чёлкой, скрывающей робость.

Знаю я эту девчонку,
да и внучонок не промах!..
Утро басит в перепонки
нервной хрипатой вороной.

Подсуетись, мирозданье!
Дня через три и не боле
внуки потянутся в школу
к знаниям, словно за данью.

И отставной понедельник
в полном согласии с этим
спрячется за можжевельник
вместе с дождями и летом...
ххххххххххххххххххххх