На Каберне французское, в бутылке только спящее,
Алмазное, фужерное, легли ее уста…
Той, чьи глаза стихийные продляют настоящее,
А речи ее стройные не блекнут от вина…
Лицо ее столь близкое, зовущее, манящее,
Играло мне улыбкою Вивальди иногда…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.