вчерашнее сегодня...

Резко похолодало... Не смотря на то, что день был теплый, если не сказать, жаркий. Уже вечером налетел с залива ветер, словно огромное мифическое чудище, скжеща зубами, хлопая своими упругими кожистыми крыльями. Холодно... И темно. Ледяные прорывы ветра терзают деревья, сумев оторвать только золотые, бронзовые и пурпурно-кровавые лисья - они как письма на ветру, помнят наши жизни, впитывают в себя все события, теперь увядают, уносит их непогода в даль. А пав на землю превратятся в тлен... С озера поднялся туман - не пеленой, плотной и молочной, но скорее серо-белой дымкой, словно креп фаты невесты, только изрядно потрепавшийся, равный по краям и заношенный до серого цвета. Ветер воет, мечет из стороны в сторону простертые к небу руки деревьев, но туман сегодня нарушил все физические законы. Он не движем, не устремляется вслед за листвой, вслед за нашими снами. Медленно, неплотным дымом поднимается над озером и выше. Рваные клочья, словно чьи-то души или призраки, фантомы - неведомые создания, парят, разметав клочья одежд над землей. Туман перекрыл все выходы, седыми волосами своими застлал тропинки и широкие дороги. Только озеро темнеет... старинным зеркалом, полуразрушенным темным колодцем. В него любуется Царица Ночей, там застыло бурым осколком отражение неба, которое сегодня серой темнотой стекает по капле на землю, сливаясь с одеяниями призраков. И в тревоге, шурша о чем-то, поют деревья, ветер их дразнит пронзительными, резкими и немузыкальными выкриками. Дома исчезли вместе с тропами, дорогами... людьми. Все растворилось в серых покровах дымного вечера, как под мазками неумелого художника, пользующегося не высокого качества белилами. Мы с туманом остались наедине. Ночь, туман и еще крики незримых сейчас птиц.