Ещё одно неотправленное

Это письмо не найдёт адресата. Строчка за строчкой выпадет в аут. Да мне самой и не очень-то надо ждать, если знаю—не будет ответа. Что ж… август жалок, он треплет мне нервы. Отпуск закончен. Успела постричься. Вновь надеваю с утра облик стервы и всё держусь, чтобы не материться. Дом и работа—серые краски. Странный клубок из проблем и сомнений. В жизни я дважды поверила в сказки, но оба раза потом пожалела.
Здравствуй, мой не сложившийся лучший, (всё ещё имя назвать не решаюсь). Кто разгоняет теперь твои тучи? Кто тебя будит и грубость прощает? Чью фотографию носишь в кармане? С кем смотришь трижды дурацкие фильмы? Кто с тобой вечер провёл в ресторане, том, что был «нашим», а позже обычным? Кто тебе скажет «привет» на японском? Кто поразит тебя тоннами знаний? Кто для тебя карандашным наброском повесть расскажет душевных стараний? Знаешь за эти с немалым полгода, я поняла, что безбожно скучаю по разговорам, пусть даже бесплодным и по друзьям, пусть совсем и не общим, по твоей ревности, по твоей силе, по твоим детским забавным привычкам, по твоим шуткам, рукам и машине, по нашим сценам, упрямству и стычкам. Помнишь наш спор о квартирном вопросе, имени дочери, школе, изменах, быте, любви, развлеченьях и прочем, том, что мы в жизнь воплотить не успели? Помнишь… а что разве это нам нужно… Год с небольшим от начала до титров. «Мы» не сложились, но ты был мой лучший из не удавшихся и не любимых. Я не отправлю написанных строчек. Это письмо не найдёт адресата. В пункте «кому» ставлю тоненький прочерк. Это мне надо? Конечно же надо…