Из жизни художника

Жил был художник из Прованса,
Как имя? - Это не к чему,
О нем трудов по смерти масса,
Есть даже памятник ему.

Себя где можно обессмертить,
Стяжать где славу и престиж,
Пусть свой талант с другими сверить?
И он отправился в Париж...

В начале бедствовал в Париже,
Как вся богемная братва,
Писал пейзажи он сперва,
Хотя портрет ему был ближе.

После лугов альпийских сочных
И красок в час заката
Все здесь смотрелось бледновато,
Ни меди лун,ни звезд полночных.

И все же каждый божий день,
В рассвет с мольбертом за плечами,
Спешил герой в предместий сень,
Искал, писал, а вечерами...

Он оттирался в "Батиньолье",
И спорил там до хрипоты
О "впечатлениях" в раздолье,
А спорить было с кем - "киты"

Мане, Сислей, Ван-Гог, Лотрек,
Сезанн в отсутствие Золя,
И Писсаро, что сбил сей цех,
Дега подначивал, всех зля...

Все в крике после Возлияний,
Метал громами Исполин,
Все в раже собственных дерзаний,
Все о своем, ни он один...

Сезанн плутал в своих объемах,
Огюст обожествлял типаж,
Сера о точечных приемах,
Герой клял мертвый свой пейзаж.

Ведь он старался передать
Не только внешний облик,сходство,
А мир Души в ней распознать:
Смиренье, хитрость, благородство...

Все важно: уши, нос, глаза.
Припухлость век и сеть морщин,
Так важны руки у мужчин,
У женщин: шея, блеск, слеза...

Чем больше всматривался в лица,
Свой портретиста труд верша,
Тем все яснее, как страница,
Смотрелась каждая душа...

Он видел суть души в "натуре",
И все оттачивал свой дар,
Он преуспел еще в скульптуре,
Его полотна брал Воллар

И вот однажды в Опера,
Давали "Фауста" в тот вечер:
Бомонд весь в ложах, веера,
Плеч женских атлас, словно глетчер...

За пультом сам творец Гуно,
Огюст, приведший в храм героя,
Знаком с регентом был давно,
Они отдались действа строю...

Сюжет либретто ворожил,
Гармоний звуки чаровали,
Аура волшебства на зале,
Спектакль всем голову кружил...

Столь велико было волненье,
Что под конец, уже в финал -
В восторге с кресел встал весь зал,
И гром оваций в исступленье...

Гранд-Опера, в ряд экипажи,
К ним в оживлении элита...
И наш герой с толпою также..,
И вдруг пред взором - Маргарита...

Толь действо Фаустовских чар,
Толь Мефистофель поглумился,
Наслав тягчайшую из кар,
Факт в том, что наш герой влюбился.

Через друзей знакомство свел
С небезызвестной баронессой,
Герой, не будучи повесой,
Роман короткий к браку вел...

Уже назначен свадьбы день,
Цветы, свидания с невестой,
Мольберт заброшен, нега, лень,
Всё перешёптыванья с Вестой.

Готов служить невесте мессы,
Захочет звезды в дар достать,
Но пожеланье баронессы
К нему: портрет ее писать.

Ну что ж, ее желанье свято,
Раздвинув шторы, свет впустил,
И на софу, что чуть примята,
Свою невесту усадил.

Он весь собрался, отстранился,
Вгляделся, контур набросал,
Ушел в работу, весь забылся,
И брызжа краской, все писал...

Однажды в мастерской у Глейра.
Мольберты рядом, Ренуар
Сказал: оставь работы с пленэра,
Пойми в портрете весь твой дар.

И он прислушался к совету-
Писал, не покладая рук,
Минуту каждую портрету
Он отдавал, случилось вдруг...

Актрисок двух, его портреты
Сам Луврcкий испросил Салон:
И в раз он в классики,в адепты
В миг знаменит, ну чем ни сон?

Дождем посыпались заказы,
А с ними франки, ни гроши -
Прощай мансарда и проказы,
Сняв мастерскую на "Клиши",
Трудился. В силу естества
Жил респектабельно, не броско,
И стало больше мастерства
В его работах, а не лоска...

Он краски смешивал, не глядя,
Палитру зная наизусть,
Ударом клал мазки не глядя,
Под кистью холст все хpусть да хрусть...

Потом, прервав внезапно труд,
Он в угол холст определил -
- Пусть постоит покуда тут -
И с тем невесту проводил...

После ухода баронессы,
Он вновь всмотрелся в свежий холст,
Сомнений нет и вывод прост -
Попутал черт его иль бесы...

С холста... не в силах он смотреть-
Всё воплощение порока,
Не нужно мудрости пророка
В ней ложь, предательство и смерть.

Он ночью встал, ну как уснуть,
Ведь может это навожденье?
С свечой - в лице все та-же суть:
В устах и взгляде призрак мщенья...

Потом сомненья:как же долг? -
Все ж брак не состаялся -
Он отступиться все же смог,
Хоть шаг сей тяжко дался...

Гудел Париж: "Скандал, скандал,
Он женщину обидел"...
"Париж - дешевка - Шарль сказал
Он не такое видел"...

Прошли года, все улеглось,
Как все на белом свете -
Ему по жизни все далось:
Талант, семья и дети...

Однажды с чердака сволок
Внук холст тот злополучный
Какой ему пылиться прок? -
Глядел, искал эпитет звучный,
И окрестил шедевр: "Порок"

10.10.2004