Паустовский

В порывах страна напрягалась,
И верю, дрожало перо.
И с жизнью порой не вязалась
Наивная вера в Добро

Как путник в грозу-непогоду,
Он бился в закрытую дверь,
Спасая гуманности всходы…
Кому это нужно теперь….

Но грезились Дали и Шири,
Сквозь снег прорастала трава –
Ведь в этом мятущемся мире
Романтика – вечно жива

Был звонкий браслет на запястье.
Рождавший стесненье в груди…
Был молод, и верилось в Счастье,
Которое ждёт впереди.

Грядёт незнакомая радость,
Глашатаем Нового дня…
И поезд – «разрывом снаряда» -
Проносится мимо меня.

Он – к Югу несущийся скорый!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Свет звёздный струился с небес…
И Жизнь – пароходной конторой,
И Мир – океаном чудес.

Где бродишь в болотах с двустволкой,
Пилотом паришь в синеве,
Летишь в санитарной двуколке,
Трамваи ведёшь по Москве

И ходишь в заморские страны,
Под парусом, снега белей...
И «сердце заходится» странно
При встрече ночной кораблей...

Пусть воздух тяжёл и прокурен,
Но – блёстками вечер расшит,
И в синем костюме Батурин
«На музыку» к Зинке спешит...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Да знал я, что «так не бывает»,
Что «жизнь коррективы внесёт»,
Что редко «вывозит кривая» –
Висим на подножке трамвая,
И едем до станции «Всё!»

Усвоил я Жизни уроки:
Что берег – начало пути...
Пылинку, что с ножика Блока,
Бывает, всю жизнь не найти.

Что в Мире – Добро в дефиците,
Зло яростно жмёт на весы…
Нуждаются в нашей защите
Далёкие Гончие Псы,

Что рано на отдых Отваге,
Спать Совести, Чести – устать.
Что боем испытанной шпаге –
Из ножен не раз вылетать