Февральская ночь стылым воздухом, как кипятком обожгла, опрокинула наверх.
И я бы не прочь сам себе помогать, только кровь не скупа.
Она рвёт кровоток там где тонко, чтоб разом поправить
Мой невесёлый кирдык. А за окном, за черным окном - крупа.
И вари свою кашу из манки с небес да дешёвого пойла
Которое цедит из глаз да из горла замученный слог.
Я опять без седла, без узды, но просятся, просятся в стойло
Протёртые ноги. Но я не дойду. Занемог.
Занемог. От дорог. От суглинки, и жара обьятий.
Которые ты раскрывала, творя белый пепел и красный пожар.
И пляшет, и пляшет на кончике языка весь хоровод заклятий.
И бьётся под близкой кожей то, что в руках держал.
Август-Февраль
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2006
Свидетельство о публикации №106082600540
Свидетельство о публикации №106082600540
Рецензии