Проезжая над чистыми реками,
Я с трудом приходил в себя.
Даже с сильно зажатыми веками,
Пропускал слезы горькие я.
Вот пригорок, вот чаща зеленая,
Вот мой милый, любимый лесок.
Да, земля здесь у нас одаренная,
Мне б еще бы побыть здесь чуток.
Мне б еще пробежать бы у ельника,
Мне б еще бы сидеть на реке,
Мне бы утром на поле без мельника
Обваляться в пшеничной муке.
А еще без печали и горести,
Я б на каждое дерево влез.
Стали чужды Московские повести.
«Где твой дом?» - и отвечу я: «Здесь!»
Как мальчишка с обрыва бугристого,
Разом рыбой нырнул бы в тот пруд,
Где когда-то с порывами чистыми
Целовал в камышах я подруг.
И встревожив водицу спокойную,
Как глоток жизни прошлых веков.
Превратиться бы птицею вольную,
И забыть звон столичных оков…
11.2003
Цикл Дорога 2
© Copyright: Ватрушкин, 2006
Свидетельство о публикации №106082400668
Свидетельство о публикации №106082400668
Рецензии