Прости мне

Прости. Знаешь, мне холодно крайне. Мне почти интересно с кем ты рядом сейчас…
Я играю твою любимую песню, пою не фальшивя. Не плачу.
Звонит телефон. Ошибаются номером. И с маленькой буквы я снова подбираю
ритм. Вот так. Уже ближе.
Отлично. Прекрасно. Мне ветер хлестнет в лицо. До крови. И дальше все также. Я снова не сплю, пишу псевдо - письма дробь псевдо - молитвы. Покупаю цветы у старушек. И оставляю на почтовом ящике. Я пропускаю множество знаков.
Прости мне. Мой стук недоверья вжился в вены. Растворил ты его сладким ядом. Может, ты алхимик? Посмотрим. Катализатором будет весна. Давай подождем еще немного.
Прости. Я не знаю что делать. Я уже была в церкви, подписывала какие-то бумаги у Дьявола, пила чай с Фаустом, выбегала с окна, разгонялась в машины, крича птицей, летела с пятнадцати этажей. Я не знаю.
Тринадцать месяцев прошло. И хоть я математик, но глубину всей боли мне измерить не дано. Вкалывай в меня свои прихоти. Хех, мне даже сладко говорить, что я наркоманка.
-Я люблю тебя, слышишь…
Шепот в трубку, прерывается связь…
-Что? Я не слышала, прости…
Шипит время…
-Я прошу повтори…
-Я молчал…
-Извини, так нечестно.
-Я сказать тебе что-то хочу…
-Если это про время, то я подожду…
-Не про время, так что – будешь слушать?
-Тебя буду, а улицы нет. Снегу верить не стану.
-Твой голос сладок, как мед.
-Твой как огонь обжигает…Ты что-то хочешь сказать?
-Малыш, пойми…
-………….Я поняла…………..
-Ты злишься на меня?
-….
-Скажи, что ты чувствуешь
-Как знаешь. Выбор твой. Счастливо, я люблю тебя.
-Ответь.

Вода, молнией вниз, глубоко сидит боль, громко воет душа. Прости мне.