От лиц – серых вафель,
и круглых, лоснящихся задниц,
тоскливо клубится,
туман безнадежья – разбиться…
И вновь стылый вторник,
мозгами множится,
огнями безделья –
вот грязь копошится…
И этот состав мчит под откос,
без разбежки…
в постсоветский голод,
седьмой пятилетки…
И мало осталось –
совести этой…
поросло уж быльем,
проржавевшей качелей…
И выхода нет,
говорят без разбору,
намыленный диктор,
и кукольный домик…
Толкаю взашей,
шарик крохотный, мыльный,
в асфальтовых джунглях –
меня здесь зарыли…
И где-то поет,
симфонический ворон,
безухим картинам,
увертюра – Бетховен…
постсоветское...
© Copyright: Летучий, 2006
Свидетельство о публикации №106082300456
Свидетельство о публикации №106082300456
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
