Нет, ответа нет

Тебе пишу я каждый раз,
Надеюсь на ответ.
В ответ - всего лишь тишина,
Иль нет, о нет, и нет.

Сказать я б многое хотел,
И изменить бы мир,
Я отказался бы едва,
На сколько хватит сил.

Увы, я слылся молчуном,
На свой я страх и риск,
Пишу в стихах тебе письмо.
Да разве это стих ?!

Стихами пишет лишь поэт -
Ему это дано,
А рифмовать то: «нет» - «ответ»,
Совсем не мудрено.

Вот если мне бы удалось,
Трёхстишье сочинить,
Я восхвалился бы собой -
Да, хокку. Может быть ?!

Но что же я бы написал:
«Ручей. Незыблемая даль.
Застыл портрета лик.
Полёт шмеля. Февраль.»

И вот я слышу приговор:
- Словесный беспредел.
Что это ? Что за бред ?
С ума сошёл ? Ты - псих.
- Толпою загнанный я вор,
И это мой удел.

Критиковать и я бы рад -
Себя, друзей, подруг,
Но вот остался я один,
Да и себе не друг.

***

Письмом тебе несу я горстку мысли,
Пыль тоски.
Тебя уж нет со мной ...
Лишь крик души.

***

Хотел бы больше написать,
Но смысл сошёл на нет,
Когда в ответ - лишь тишина,
Иль нет, о нет, и нет.