Она умрет на рассвете. В пятницу.
Будет весна. Или раннее холодное лето.
А число непременно будет тринадцатое.
Хотя ей уже без разницы все «закаты-рассветы».
Она будет задыхаться дикими травами
И бензинами. Городскими ядами.
В магазине после останется два снаряда:
Для того, кто убил, и для себя. Уже не понадобившийся.
Она будет смеяться до, во время, и после
От банальности рифм и слов, звучавших впустую.
Её дети, внебрачно рожденные Страсть и Злость,
Пустят корни в кого-то. При чем наугад. Вслепую.
Она будет там, на небе, немым апостолом
Молчать на вопросы: «Зачем ты? Кто тебя выдумал?»
Она будет молиться за тех, кто по её вине
Ушел раньше неё самой. Но ей не будет стыдно.
Она будет искать ответ до потери пульса
На какой-то совсем неправильный, глупый вопрос!
Она найдет ответ и воскреснет заново.
И ты увидишь её когда-нибудь…..
«Я говорю тебе сейчас про любовь» (с)
After Dolphin. Mine
© Copyright: Квадратная, 2006
Свидетельство о публикации №106082001000
Свидетельство о публикации №106082001000
Рецензии