Бесцельно я листаю словари...

Бесцельно я листаю словари,
И томик Пушкина в латунном переплете.
Слова бездушны там. Они пусты.
И я, сложив бумажный самолетик,
Пишу письмо на клеточных полях,
Среди равнин, и облаков пушистых –
Отчет о всех несказанных словах,
Синонимов, так оголтело - мглистых.
Ищу стихи. И вновь не нахожу.
В них, вроде бы, красиво все пропето.
Но о тебе я так не расскажу,
Назло себе, и всем другим поэтам.
Все потому, что кажется совсем
Не подберу удачного сравненья.
Тому уж сотни сложено поэм…
А я все маюсь, словно от безделья.
Хочу сказать. Пропеть. И написать.
Сыграть на старом лунном саксофоне.
И, словно свечи, звезды зажигать.
Смотреть как тихо вечер тонет
В твоих глазах. Хочу. Хочу. Хочу.
И от желанья этого так сладко.
Зеваю громко. Мысленно – кричу.
Слегка – отчаясь. Времени не жалко.
Неторопливо подобрать слова,
Нанизать их на леску обожанья.
И на полях нарисовать глаза,
Смотрящие сквозь флер очарованья.