о летучих голландцах

Груз на борту. А время разве лечит?
Трещит рангоут и трепещут паруса.
Чтож, ураганы разминают плечи,
Слезами наполняя небеса.

Там, в трюме,знаешь, поселились крысы,
Среди тюков несбывшихся надежд,
Глядят на нас через дыру в кулисе.
Театр полон.Пьесса для невежд.

Маяк мерцает тусклою лампадой,
Чадит туманом дымка берегов,
И гавань, обкурившись самосада,
Вся в пелене. Лишь горизонт, как шов,

зарубцевавшийся на памяти, надежде:
-Вот - вот придет корабль, воспаря,
и трапом заскрипит, как прежде...
И ожиданье чуда. Скажешь, зря?

Ты посмотри, как хлещет этот ветер.
- Послушай,
 он нашептывает мне:
-Нет ничего чудеснее на свете,
Чем ночью покачаться на волне,

Наполнив паруса под лунным светом,
Шуршащим призраком уйти за горизонт,
А после выйди из тумана где-то летом,
Как будто ты давно забытый сон,

Безмолвным силуэтом (Был он, не был?)
Растаять в отблеске вечернего луча,
Уйти опять в свою седую небыль,
Чтобы любимым сниться по ночам.