Тишина.
О ком-то стрекочет кузнец.
Пелена,
Опустившихся в землю небес.
Полоса,
Растянувших просторы полей,
И леса,
И прохладная дрема сеней...
Голова
Не заполнена больше ничем.
И трава,
Колыхаясь, смеется: «Зачем?»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.