13 Зае... Москва

Зае... Москва,
да так сильно, так грубо,
что хочется плюнуть,
бросить все и уехать куда-нибудь,
хоть в Кострому.
Скоро будет зима.
Я иду и ругаюсь сквозь зубы
по причинам дурацким,
известным лишь мне одному.

У метро, как всегда,
как обычно, как вечно,
старухи торгуют,
опасаясь немного
неспешных солидных ментов,
а внутри, под землёй, суета,
толкотня торжествует.
Там поток мокрых спин
и поспешно закрытых зонтов.

Всё чего-то не так.
А чего, почему?
Самому не понятно.
Вроде всё, как всегда,
и от этого гаже сто крат.
Солнце скрылось во мрак,
но остались какие-то пятна,
и они, словно бельма,
с небес на Столицу глядят.

Очень хочется что-то вздохнуть,
или съесть,
или выпить какого-то зелья,
и скукожившись, спрятаться
в тёмной пещере, в дремучем лесу.
Но несёт эскалатор
всё глубже меня в подземелье,
и потоком в железную
вдавливает колбасу.

От чего всё так остро,
нелепо, противно и так угловато?
Будто кто то разбил
на планете на всей зеркала.
И уже не найти никогда
никому виноватых,
и узнать их вину – невозможно.
Такие дела.

Зае... Москва…
Эта фраза соплёй на ботинке повисла,
и отделаться от наважденья ни сил нет, ни зла.
И добиться хотелось бы где-то какого-то смысла,
но понятно лишь только одно:
как Москва заебла.