Испачкан ночью, как любой прохожий
Я к дому возвращаюсь по кривой
Пока ещё не умерший, быть может
Но и уже почти что не живой
Я собираю стих из лунной тины,
Её прибавив к грязным небесам.
Как он рождён без смысла и причины
Так и умрёт, не выжив полчаса.
Плюс, как обычно, встретит на пороге
И дверь откроет давняя печаль…
Я слишком мало думаю о боге
И слишком доверяюсь мелочам.
Эх, закипай же, бег моей реки!
Как роща сбросит шкуру лисью
Так собранные мною пустяки
Пусть ссыплются мне под ноги как листья.
Тогда – я верю – непритворный стих
Впервые заиграет точной нотой…
Хоть не останется меня почти,
Так пусть же напоследок будет что-то…
август 2006 г.
Что-то
© Copyright: Игорь Заполярный, 2006
Свидетельство о публикации №106081500930
Свидетельство о публикации №106081500930
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.