Одуревший от жары город.
Послепраздничного дня утро.
Злое чувство, что свернешь горы
Или шею... На мозгах пудра.
Кто хозяин ей - не столь важно,
Но мозги - МОИ - и суть в этом.
Я тряпицей их протру влажной -
Все ж полегче выносить лето.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.