Ты ненавидишь ветер, я - дыханье ненавижу.
Увы. Но знает Сатана,
Что день настал, и к нам мгновенье счастья было ближе,
Чем едкая его цена.
Архипелаги суеверий скрыты тупиками
И птичьей аллергией сна,
Защитною окраской под слепыми облаками,
Где юность выпита до дна.
И болен дом, и откровенья ядовиты…
Когда, когда же мы умрём?!. -
Мечтаем, но возможно, мы давным-давно убиты
Каким-нибудь календарём.
И кто виновен был, что счастье нам мешало,
Что мир был не готов к весне? -
Лишь только воздух - тот, которым ты дышала -
Пригоден для дыханья мне.
Мы выпиты до дна. Мы истерией сбиты с толку -
Пломбиром на чужих губах.
И знает Бог, мгновенье счастья длилось слишком долго,
Представши в облике раба…
Отныне наши мысли - лишь чужой капризный пепел
На карте Белого Пятна.
Бесцветный воздух-маятник, как коршун, бьётся в Небе,
И только смерть поможет нам.
Прощальное
© Copyright: Сергей Главацкий, 2006
Свидетельство о публикации №106081501635
Свидетельство о публикации №106081501635
Рецензии
