Убит поэт

Уснул поэт. Потухли грезы,
И мысли, жившие в груди,
Прошли, утихли, словно грозы,
Седые летние дожди.

Устал поэт. Устали скрипки,
Труба, зовущая в дали.
И жизнь простая: файлы, скрепки -
Наполнит будничные дни.

Душа остыла. Сердце тише
Забилось, чтобы легче спать.
И больше некому на крыше
Под лунным светом в ночь мечтать.

И так проходят жизни краткой
Пустые дни; и тает снег,
И серебрится мох украдкой,
Закат цветет - поэта нет.

Убит поэт в душе спокойной.
Взрослеет парень - вот беда:
Ни счастья, ни любви тревожной
Ему уже не испытать.

Он охладел к красивым фразам,
Он стал спокойней и правдив,
Слегка циничен, видно сразу -
Красив, тактичен, нелюдим.

Он весел, строг, одет отменно,
Жених завидный, сотни дам
Судачат в след, друзья заметны.
Невзгоды? Те трещат по швам.

И, вроде, все: есть слава, деньги,
Любовь-жена, сын молодой,
Дом садик, сосны, ели -
Но где найти душе покой?

И ночью, будто, звоном небо
Наполнив, сердце зазвенит,
И зазвучит ржавевший "тенор" -
Труба, как впредь: "Вперед", - кричит.

Метаться в кабинете стаей
Закрытых в клетке диких крыс,
И волноваться, веря, зная,
Что все, к чему давно привык,

Ничтожно перед каждым мигом
Не долгой, как секундный "тик",
Судьбой поэта - светлым крикам,
К которым мало кто привык.

И вновь перо, бумага, муза -
И вновь поэт в душе прозрел...
Но - пусто. Серою обузой
Ложится слог промежду дел...