Ложится стих на белый лист,
Осенняя пора моей души.
Я на краю, как парашютист…
Судить меня ты не спеши.
Карандаш исписан до конца,
Бумага истерта вся до дыр,
Во мне кипит пожар усталого юнца,
Что несет всю правду в этот мир.
За окнами рождается закат,
А сладкая усталость манит в сон,
Ищу на ощупь я свою кровать,
Мой стих написан, я спасен.
Первый стих
© Copyright: Ронфиль, 2006
Свидетельство о публикации №106081001407
Свидетельство о публикации №106081001407
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.