Из сборника Холст

РОДОСЛОВНАЯ

От ключицы до седла
шёл клинок наискосок.
Родословная текла
с конской гривы на песок.
Кто тебя, моя родня,
резал, рвал, топтал и жёг?
Смотрит ворон на меня,
вперил огненный зрачок.

Пуля-дура не права.
Сабля острая слепа.
Где, когда, что за трава
обсосала черепа?
Не носить мне дым папах –
в этом нет моей вины,
придавил Чумацкий Шлях
колесом большой луны.

Дай, Полтава, мне тепла,
смой дорог далёких грязь!
Родословная текла,
да в Сибири запеклась…


ЛОСЬ
В.А.
Не научился путать следы –
напоролся на пулю лбом.
Шкуру снимают кривым ножом,
режут от паха до бороды.

Вырубят с лобной костью рога,
взвесят сердце на липких весах,
в железобетонных домах
отведают с ливером пирога.

Не шелохнулся столетний кедр.
Псы рычат, требуху теребя.
Конец охоте!
Ноздрями пещер
вечность обнюхивает тебя.


АВГУСТ

Осень по горло –
кричи не кричи,
дни холодные, как налимы,
ускользают неумолимы,
обрывая мои крючки.

Ну да ладно,
судьбу не кляня,
запалю костерок среди прозы.
Красным орденом
Дикой розы
награждает шиповник меня.
Значит, я не зря по лесам
Рвал о сучья свою фуфайку,
с чистым ветром вприкуску сайку
с чуткой
сукой
деля
пополам.

Сука ластится и скулит…
Хватит, хватит.
в руках моих пусто.
Попрошайничать – не искусство.
Видишь – птица
от нас летит?
И кричу я друзьям моим:
«Уцелейте под холодами!»
Мне б сегодня
в колени к маме.
Что за праздник неумолим.

Дым и пепел
по ветру летят
вперемешку с листвой и эхом.

Не бродягой я в город
въехал,
кавалером осенних наград.
Август всех награждал
подряд.

***
Взгляд сына перехватишь –
Боже мой,
Как будто жизнью наказал его я.
Мой мальчик,
и до нас, хоть плачь, хоть вой,
над смыслом жизни
мучалось живое.

Я не смогу свозить тебя в Париж,
отец, необъяснимо бесполезный.
Я замолчу,
И ты поговоришь
о смысле жизни
со вселенской бездной.

ПЛАЧ ПО МОРСКОЙ ПЕХОТЕ

Вы лучшими были,
мы так и запишем в скрижали.
Но выжили карлики,
а вы – двухметровые – пали.
Под чёрным сукном
белоснежное чувство родного.
Другим рассчитаться
на первого и второго.
У вас было сердце большое –
не промахнуться.
Мы тоже не гнёмся,
но можно над гробом согнуться.
Прощайте, морпехи!
Россия от горя оглохла.
Чем вашим родным
потери оплатит эпоха?
Тускнеет в домах
сиротских побед позолота.
Уходит, уходит под землю
морская пехота.