Вот и сезон тополиных метелей,
И не беда, что с весны дождь все льет.
Аисты белые все ж прилетели
На Приамурье родное мое.
Это не сон, это не снится,
Но если вы соберетесь домой,
Я вас прошу, милые птицы,
Может, на крылья возьмете с собой?
Я здесь душой до последнего вздоха,
Здесь мне любая беда по плечу.
Я не чужой, на земле мне не плохо,
Но почему-то я в небо хочу.
Как же мне с вами договориться?
С вами согласен в путь я любой.
Я вас прошу, милые птицы,
Может, на крылья возьмете с собой?
Не потому, что устал я от мрака,
Что даст судьба, то я и приму.
Глядя на вас, хочется плакать,
А почему, я никак не пойму.
Это не бред, это не снится,
Но если вы соберетесь домой,
Я вас прошу, милые птицы,
Может, на крылья возьмете с собой?
Хочется в небо
© Copyright: Григорий Шумейко, 2006
Свидетельство о публикации №106080700497
Свидетельство о публикации №106080700497
Рецензии