Выписка из счастья

 Мне не скрыть восхищения: руки в крови,
 твои руки в крови моей стонущей нежности...

I
Еще чуть-чуть до вечера, до книги, раскрывшейся на вырванной странице...
Мне нужно выйти на улицу или хотя бы просто открыть окно, чтобы сделать выдох, перевести дыхание, как стрелки часов, чье сопротивление, измеряй - не измеряй, не подвластно определению... Они сбиваются с рит-ма, я сбиваюсь, опять не в такт, невпопад, и дрожь от чего-то непосильно огромного и чрезвычайно важного, как самый-самый жизненно необходи-мый химический элемент... Может он в воздухе, может во мне, может в нем, а может, растворен в этой неожиданно кроваво-соленой невской во-де..? К черту..! Одной мне много такой красоты..! Необъятная моя мечта, лежащая теперь вот так ничком у меня на ладони... Я не знаю, что с ней делать? Согреть дыханием? Растормошить? Прижать к груди, словно гра-нитный кусочек северной столицы? И почему такая острая тоска внезапно впивается в горло при звуке захлопнувшейся двери и щелчка замка, так легко поддающегося повороту руки?
Когда я обещала не плакать, я не думала, что это будет так сложно...

I I
А моя кровь до изнеможения красная...
Звук – протяжно долгий, мягкий выдох...
Слегка соленая, прозрачная нежность на его горячей раскрытой ла-дони... И перспектива медленного сжатия в кулак подобна бессильному стону удушья...
Я закрываю глаза и в порыве целую его незримое присутствие ря-дом...
Прости мне мою слабость, - я плачу...

I I I
Я слушаю легкий шум дождя за окном, нет, скорее шепот... Включила свет, наивная, пыталась тебя разбудить... Как всегда мерзну, да так, что это кажется бесконечным... Я же люблю сладкое, зачем мне тогда столько слез?
Эта мишень, нарисованная на бумаге, скомканная, небрежно бро-шенная в угол... Я все чаще жалею, что у меня нет пистолета, я бы хранила его, как что-то очень дорогое, а сейчас мне кажется, не выпускала бы его из рук. Хотя, чтобы убить время, я обычно заставляю себя спать. Преступ-ление? Я не хотела... Я просто не смогла с ним договориться...
Когда мне кажется, будто что-то стучит внутри, «я в смятении, я в волнении»... Сердце? Мое ли?
Усилием воли заставляю себя встать, отключить электрический свет. Полуночная темнота, только пара желтых окон ближайшего дома ненавяз-чиво смотрит в пустоту... На ощупь добираюсь до пастели и, тщетно пыта-ясь согреться, жалею, что у меня нет пистолета... Пытаюсь уснуть...
Тебе же не сложно, приснишься?//