в моей башке

В моей башке рождаются образы.
В чреве дерева зреет лапоть.
И хочется, чтобы вырвалось: «Боже мой!!»
И чтобы вырвало прямо на паперть.

А в Амстердаме на главной улице
Проходит праздничный мини-парад.
А постовой отчего-то хмурится,
А постовой ничему не рад.

Наверно, тоже когда-то влюбится
И будет бегать, как обормот,
И на вопрос: где такая-то улица?
Протянет руку и скажет: вот.

Мы там, в Амстердаме, с тобою свидимся
Но только спустя очень много лет.
Найди постового. Пароль – политика.
Со мной будет лошадь и пистолет.

Хотят избежать дыровой погибели
Предметы комнаты, и часы
Сказать пытаются мне, что видели,
Как жизнь поставили на весы.

Мне не подвластно теченье времени,
И я не знаю, куда бежит
Последний гость полуночной темени,
А здесь тепло. И фонарь горит.

Что, если это и вправду искренне,
Что, если правда и есть во лжи?
А всем хотелось пробраться к истине, -
У Бога пуговку одолжить..

В моей башке рождаются образы,
А что-то – дохнет, наоборот.
Зимой, надеюсь, или по осени
Нас непременно судьба сведёт.