Август

Проходит жизней череда,
Волнение на вдох,
И грустью томный выдох,
Но в чём его вина, -
Прошедшего не жаль.
Всё вписано давно,
В одну большую книгу,
Где нас, всего абзац,
Что завершён без нас.

Канатами связав,
Порой из тонких нитей,
Прядём зимы удел,
И втаптываем в медь.
И жёлтые листы,
Не званой, -
Дряхлой книги,
Врываются в твой день,
Что, полон суеты.

Стремимся приподнять
Завесу мирозданья,
Но лёгкий ветерок,
И дрогнула струна,
И горькая слеза
Срывается страданья,
И катится туда,
Где нет уже тебя.

Наш полнокровный день,
Обижен тусклым взглядам, -
Направленным вперёд,
Оставленным в былом.
Как горько, но спокойно,
Всё наполняя ядом,
Мы топим день сегодняшний
Так просто и легко...

И впав в тоску меж строк,
Мы покупаем книгу,
Но сможем ли купить
Судьбы тугую нить.
Сплетаются в канаты
Столетья и интриги,
Но как прекрасно здесь,
Так, мимолётно, - быть?!

Всё сделаешь, как ночь, -
Немного омрачая,
Так будет день вчерашний,
На каплю не больней...
И струнами... круги,
По водам пробежали. -
Врезаются дожди,
В ещё горячий день.

Но что же делать мне,
В пустынных бальных залах…
Опять усну один,
Не думая о ней.
Ах, всё, тебя прощу,
И снова пробежало,
- Не думай же о ней…
Но думаю о разном,

- Не думая о ней…
Но думая, - о ней…
Прошла давно жара,
В мой дом
Ворвался август,
И всё стучал дождём…
- Подумай же о ней…
О ней одной… о ней…