Письмо от Карлсона

...
Пропеллер мой скрипит, и я летать уж не хочу.
Запала кнопка, от винта теперь его кручу.
И перед сном я каждый раз волнуюсь и боюсь,
Что утром следующего дня совсем не заведусь...
А ты? Давно ведь не малыш... И жив ли милый пёс,
Которого отец тебе на восемь лет принёс?
Ах, восемь лет! Прошло с тех пор пятнадцать? Двадцать пять?
Не знаю точно, может быть уж время помирать?
Малыш, малыш... Запомнил я тебя таким как был
В тот день, когда впервые ты своё окно открыл.
(Открыв мне больше чем окно!) Но что теперь оно,
Раз было нам на много дней расстаться суждено...
Как часто я любил с тобой на крыше пошалить!
Ты был так мал, и мне пришлось за баловство платить.
В тюрьме я годы не считал, но вот уж отсидел
И вышел. Стар там стал, и весь, как пепел - поседел.
Ах, милый друг, на воле я вдруг начал пить и слёг...
А помнишь, как "достали" мы старушку Фрекенбок?
Ха-ха! Я часто вспоминал весёлые те дни,
Хоть я не тот, и ты другой, но ласковы они
Своею искренностью... Что ж, на память обо мне
В конверте фото (поищи внимательно, на дне).
Пусть у тебя теперь свои в кроватках малыши,
Но как-нибудь, пока я жив, и ты мне напиши...

P.S. Сейчас в России. Петербург... Я адрес указал,
Но ты пометь точнее там: "Для Карла на вокзал".