Любимой
Слова толпятся в гортани,
все рассказать желая
и даже желая помочь –
подсечкой, как на татами…
И вот уже сам я не знаю,
Утро теперь или ночь.
Как пепел, дни горьковаты
и, словно камни, шершавы
и точно так же мертвы.
Мы оба не виноваты:
в пустыне растут агавы –
но не вызревают смоквы.
И, словно забытые сны,
проносятся мимо картины
когда-то увиденных стран.
Печалью надежды полны.
Осколки любви - будто мины –
Наносят душе сотни ран.
Мобильник кричит на насесте –
Четвертые сутки насквозь…
Мы, кажется, все еще вместе.
Но, видимо, мы уже врозь.
Воскресенье - четверг
© Copyright: Сергей Морев, 2006
Свидетельство о публикации №106072901951
Свидетельство о публикации №106072901951
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.