Дождь вредничает
И делает вид, что снег
Что он белый
Что холодный
Что его мало.
Его много
Он теплый
И синий
И он – не снег
И уже не дождь
Он – это я
И моя флейта
Даже флейта
Теряет голос
Когда мне
Нечего сказать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.