Эй! Художник, отчего печален,
Что тебе покоя не даёт?
Отчего твой лик свело страданье,
Что за мысль назойливо грызёт?
Ты раскрой мольберт свой
И достань палитру.
Кисть, взопревшую, слюной смочи
И движеньем точным, словно бритвой
Грани между жизнью смертью отчерти.
И вздохнув глубоко…
Нарисуй мне сказочное поле
Нарисуй зеленые луга
Нарисуй, как ветер на просторе
В небе рвет и гонит облака.
Нарисуй мне детство золотое
Нарисуй веснушки на носу
И веселым, шаловливым морем
Нарисуй несбывшу мечту.
Нарисуй мне, не жалея красок
То чему случиться не пришлось
Нарисуй все это без прикраса
Чтобы сердце вдруг отозвалось
Чтоб слеза тяжелая скатилась
И на миг, забывшись наяву
Я поверил в то, что не случилось
И тому, что всё ещё живу.
= = = = = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Эй! Художник, отчего печален. В. Соколову
© Copyright: Борис Линда, 2006
Свидетельство о публикации №106072801978
Свидетельство о публикации №106072801978
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.