Мой юный друг, ты пишешь мне,
Что жизнь бессмыслица, а люди –
Червивый ком на смрадном дне
Царём оставленной посуды.
Ты прав. Но поживи ещё.
Смени страну, пиджак, подругу…
Оставь тех, кем порабощён.
Уж окажи себе услугу!
Живи, не думая о том,
Конечном смысле. Просто действуй.
Или не действуй, но потом
Не обвиняй пифагорейство.
Взгляни в себя: там света нет.
А кто сказал тебе, что должен
Быть свет, логический ответ,
И к утреннему чаю коржик?
Смысл обнаружится в конце,
Когда желанья прекратятся,
И маска Смерти на лице
Проступит, что бы посмеяться
Над всем, чем жизнь была полна,
Чем тешил ты себя напрасно.
Жизнь явится к тебе сама –
Небезобразна, непрекрасна…
Какая есть! Какой ты - сам.
Себя в ней – тот же час узнаешь.
И, долг отдавши зеркалам,
Себя уже не потеряешь.
15.01.05
Из романов 19 в
© Copyright: Александр Медников, 2006
Свидетельство о публикации №106072801931
Свидетельство о публикации №106072801931
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.