Скрипач

Жил да был в траве зелёной
Маленький кузнечик,
Весь зелёный-призелёный,
Словно огуречик.
И любил играть кузнечик
На зелёной скрипке,
Вызывая по округе
Хохот и улыбки.
«Ты, кузнец, совсем бездарен
 - говорят букашки,
У тебя таланта меньше,
Чем у таракашки».
«От твоей игры фальшивой
Заложило уши, - говорят ему стрекозы,
Помолчал бы лучше»!
И однажды утром ранним
Приумолкла скрипка,
Разом смолки все насмешки,
Глупые улыбки.
Непривычно, необычно,
Воцарилась тишина,
Очень даже непривычно,
Тишина - она скучна.
Стало любопытно мошкам:
Что же вдруг произошло,
Что случилось с музыкантом,
Вдохновение прошло?
Оказалось очень просто –
Потерял кузнец смычок,
От расстройства еле ходит,
Словно дряхлый старичок.
И букашки пожалели
Виртуоза-скрипача:
«То, что мы наговорили,
Это было сгоряча».
Собрались все вместе, дружно
Кузнецу смычок нашли-
Он застрял между травинок,
Невысоко от земли.
И от счастья наш кузнечик
Так красиво заиграл,
Тот, кто слышал эти трели,
От восторга замирал.