Телефон на столе не звонит,
Только дождь барабанит по крыше.
И душа от бессилья кричит,
Но никто этот крик не услышит.
Снова день превращается в ночь,
Утекают беззвучно мгновенья.
И никто не сумеет помочь,
Остаётся лишь только терпенье.
А матери ждут своих сыновей…
Им снятся сожжённые степи.
И много будет тревожных ночей,
Пока не вернутся их дети.
А матери ждут своих сыновей…
Им снятся кровавые битвы.
И эти дни без новых вестей
Острее заточенной бритвы.
Только вера горит как свеча,
Шёпот тихо летит в поднебесье.
И молитва звучит по ночам,
Словно грустная, тихая песня.
А матери ждут своих сыновей
© Copyright: Златая Осень, 2006
Свидетельство о публикации №106072601765
Свидетельство о публикации №106072601765
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.