Осень. Холод. Затекают ноги…
И зачем для двух родных сердец
Говорю, что у любой дороги
Всё равно имеется конец?..
Редкие осинки, словно свечи…
Но от них нам будто бы теплей!
Гасит скорость эта бесконечность,
Эта неосмысленность полей.
Встречная мелькнёт и точкой в небыль
Улетит за несколько минут.
А ряды неубранного хлеба
Сиротливо к шумной трассе льнут.
Может, стало жить сытней на свете?
Может, просто некому убрать?
Стариков их выросшие дети
В города увозят… умирать.
Оренбургский тракт
© Copyright: Владимир Макуров, 2006
Свидетельство о публикации №106072500963
Свидетельство о публикации №106072500963
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
