На тропке в дом Небесного Отца

Приходит осень как пятнистый олененок
Стуча копытцами холодными дождя
И далеко еще мороз студеный
В обличье седовласого вождя
Но он придет, наступит, не замедлит
Тряхнет сурово белой бородой
В лед стиснет воды древнего Байкала
И я пойду на прорубь за водой
И вновь огонь в избе священным станет
Луч солнечный далек и нелюдим
Как лунной ночью я в скрипучие морозы
У огонька с пером совсем один
Чернила лягут тропочкой проталин
На белый лист в надежде на тепло
И потекут ручьи стихотворений
Куда-то в даль за хрупкое стекло
И отразится в них тоска по детству
Где радостью лучится в полдень снег
Сосновый запах векового леса
И новогодней тройки звонкий бег
Приходит осень, обрывая листья
С деревьев так же как с календарей
Лист за листом слагаю буквы в строчки
И с каждой строчкой становлюсь мудрей
Внимаю как секунда за секундой
Ткет нитку паучок под стук часов
Вплетая в мои мысли луч надежды
Из сказки позабытых детских снов
И эта нить не оборвется смертью
В ней жизни свет «емуже несть конца»
Играет с ней пятнистый олененок
На тропке в дом Небесного Отца