Про Ивашку-сочинителя

Я люблю помечтать в огороде.
Вяло преет коровий навоз.
Говорят, сочинять нынче – вроде
ингаляции масла мимоз

вперемешку с говном из сарая,
что расшвырено псом озорным.
Эх, ты Русь! От РевдЫ до Китая
Чешешь репу тузом козырным.

Хоть раззявлена напрочь рубашка,
в подкидного – хорош баловать!
Разложи всё по масти, Ивашка.
Карты – в печку, и – ша блефовать.

Ишь ты, спрятал валета в кармане.
Что-то он у тебя желтоват.
Не припомню валета в тюрбане;
клюв орлиный, да взгляд нагловат.

Явно – карта с краплёной колоды.
Дать те в лоб, чтобы знал наперёд,-
кутюрье от ненашенской моды,
как дурить православный народ.

Что шуршишь ты в портфеле бумажкой?
Что за гадость поставил на стол?
Пить не буду с тобою, букашкой.
Прочь поди! Стоеросовый кол

образумит тебя на дорожку,
коль ты нагл и хитёр, будто зять.
Впрочем, стой. Наливай понемножку.
Бабки есть, да вина негде взять.

В хлам упьюсь до заката светила,
заложив пол избы за гроши.
Сраный я сочинитель-мудила.
Самого аж воротит с души.

Ночью вновь сочиню поллитровку,
закусь, бабу с мясистой пи…й;
а под утро, отбросив верёвку,
удавлюсь кабачковой лозой.