Клетка...

Был знойный летний день. И были деревья вдоль дороги. И была дорога. И была трава, растущая в дорожной пыли... Странно - все это напомнило мне открытку, купленную когда-то в дешевом приморском магазинчике. Все это чертовски было похоже на открытку... И все вокруг казалось нереальным. Словно бы деревья, трава, дорога - все было плоское, из картона. Словно я могу сейчас взять в руки ножницы и вырезать клок разрисованной бумаги, разрушить эту безмятежную идилию своим железным бездушием... Бездушием, для которого не нужно ножниц... Почму так? - спросите Вы.... а я.... я не знаю, что Вам ответить. Почему люди так бездушны, так безнадежно замкнуты в своем мире.... Люди сами строят клетки для себя, чтобы биться своими клетками об их стены... У каждого из нас - своя луна... А я... Я всеми силами пытаюсь разбить свою клетку, свою хрустальную тюрьму... И иногда мне кажется, что это у меня почти получилось, что невидимая стена дала трещину, и что свобода уже близко - стоит лишь дотронуться до нее рукой... Как трещина затягивается сама собой, и я снова вижу все тот же мир, все ту же дорогу с деревьями и травой - через призму холодного хрусталя...
Одно время я красил стены своей клетки в розовый цвет, помню, даже кто-то называл меня эгоистом, прячущимся за радужными мечтаниями... Но мне было все равно. Для мня все было в перламутрово-розовом цвете... А потом - краска кончилась, и мир снова предстал передо мной в своем ледяном великолепии пустынных улиц..
Потом я искал спасение в музыке. Я заполнял ей всего себя, сплетал из мелодий разноцветные нити, свивал из них узоры и заполнял ими все свое жизненное пространство. Эти узоры были для меня всем - и светом, и воздухом. Это была моя жизнь - жизнь в нотах - что может быть лучше для самого одинокого пленника ? Но потом наступила зима. Своим ледяным дыханием она заморозила мои узоры, превратила их в решетки... Они уже не были невесомыми, и, упав на землю, разбились на множество радужных осколков, осколков моей мечты... Музыка исчезла из моей жизни, оставив мле лишь острозвонкие обломки...
Позже, я стал искать спасение в любви. Я искал любовь, думая, что она сможет мне дать свободу.. Но не нашел ее. Тогда я слепил любовь из осколков мечты и раскрасил ее остатками розовой краски. Когда же мое творение ожило, я понял, что создал вовсе не любовь. Это была грусть. Грусть, порожденная моим одиночеством, одиночество внутри себя...
А что же сейчас? Сейчас мне даруют спасение лишь мои воспоминания. Расклеив по стенам черно-белые фотографии из альбома под названием "моя жизнь", я раскрашиваю их одну за другой масляными красками памяти, прячась от холодного вестра времени... Это глупо! - скажете Вы, и, возможно, будуту правы. У каждого из нас своя правда - у Вас - своя, у меня - своя. Возможно, мы с Вами никогда не встретимся вновь, но я все равно повесил Вашу фотографию на одну из стен... Такова моя жизнь - искать себя в картонных картинках-воспоминаниях, искать то, что я когда-то безвозвратно потерял - ключ от своей тюрьмы с выгравированной буквой "Л"... А сейчас я как раз докрашиваю вот эту картину:
-Стоял знойный летний день. И были деревья вдоль дороги. И была дорога...