Поэма Есенину С. А

 
 Не верьте, что его убили,
 Он умер сам, он сам придумал смерть.
 В гробу сейчас лишь слой могильной пыли
 И больше не черта там нет.
 Там нет тех дней «растраченных напрасно»,
 Там нет «души сиреневая цветь»,
 И не «горит костер рябины красной»,
 Который никогда «не сможет нас согреть».
 Он сам прекрасно знал, что он болел душой,
 Что все стихи рождались в лихорадке.
 И этого он вынести не смог,
 И от того ушел навек и без оглядки
 Любимый сын села,
 Которое не тем лишь «стало знаменито,
 Что здесь когда-то баба родила
 Российского скандального пиита».
 Нет. Скандалом всех не увлечешь.
 Он был поэтом гениальным,
 Поэтому, читая стих, бросает в дрожь,
 Что был поэт, а стал лишь дым хрустальный.
 Его так часто презирали,
 Что он гуляка, пьяница и мот,
 А он всего лишь честный русский парень,
 Не в силах обратить треклятый этот ход.
 Он никогда не врал в стихах,
 И потому они пролили свет на славу,
 А славен тот, кого признал народ.
 Он понял - жизнь прошла,
 И в тридцать лет он никому не нужен.
 Что дружба и любовь одна,
 Но он не знал ее в потоке буйной лужи.
 Та расплескавшаяся жизнь,
 В которой жил поэт угрюмый
 Лишилась разумом своим,
 Оставив гению лишь думы.
 Он думал родина – село,
 Что жизнь села –
 Она одна повсюду
 И что родное ремесло
 Покажет истинное чудо.
 И чудо это снизошло –
 Он стал поэтом гениальным.
 А тот, кто скажет, ну и что,
 Получит в зубы премиально.
 Теперь во имя строк его печальных,
 Слагаю этот стих
 Для памяти умерших и живых.