Даже ветер в степи молился,
Слыша плач на устах младенца,
А ведь он ещё не постился,
У него ещё не было детства,
Его выжали словно мокрую тряпку!
Его кровь растащили по норам!
И никому его было не жалко,
И времени не было на уговоры
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.